EL HOMBRE DE TRES LETRAS

Los escritores, esos que deben cortarse la lengua y coserse la boca para ser tales, para rasgar el velo que nadie veía y acallar el sonido que escuchábamos; para manifestar, vueltos candiles, lo invisible de la lengua hablada. La escritura, esa llave que abre nuestra morada al ladrón (designado, en latín, con una palabra de tres letras): el contenido se aleja, el sujeto se deshace, la dirección se descompone, desaparece el destinatario.

El signo escrito nos toma por asalto, a nosotros, que lo hemos robado todo; no remite al signo lingüístico sino a una imagen arcaica, como los viejos espejos con marco de bronce que alguna vez se alzaron sobre tumbas. El texto se teje, como tejió en un tapiz su historia secreta y ultrajante Filomela, a quien Tereo de Tracia no dudó en arrancarle la lengua de cuajo. Con su muñón fónico ennegrecido e inhábil, Filomela escribía imágenes.

Quignard se pregunta, en este libro, qué es la literatura, desde ese triángulo que forman el lector, el escritor y el signo. Para responderse, compone escenas como quien talla miniaturas, o excava pinturas rupestres. Hunde el cincel en la materia, pasa su mano por el polvo. Y exhuma imágenes venidas de otro tiempo, se las roba y las sienta a jugar. El corazón de la vida, dice Quignard, está entre los ojos y los dedos.