PESSOA POESIA X. ORTONIMOS 1914-1917

Unos de los fenómenos más fascinantes en la personalidad de Pessoa, tal como señala Perfecto E. Cuadrado en el Prólogo del presente libro, es el de su multiplicación heteronímica, con la que el escritor portugués es capaz no sólo de «inventar» las obras de diversos poetas, sino de crear «varios poetas». Ahora bien, entre ellos cabría incorporar precisamente la figura del ortónimo Pessoa, un «otro» más en el universo pessoano, cuya producción, firmada con su nombre, se distingue por reflejar la experiencia vivida en mayor grado que la obra heteronímica. El presente volumen X de la obra poética de Fernando Pessoa, que ABADA viene publicando en edición bilingüe y anotada, es el tercero consecutivo dedicado a su trabajo ortónimo, concretamente al publicado entre los años 1914 y 1917, período de madurez literaria en el que el autor, sobre todo a partir de la aparición en 1915 de la revista Orpheu, irá incorporando nuevas poéticas ligadas al simbolismo y a los ismos de las primeras vanguardias.

En este libro-entrevista, Albert Hofmann, el científico que descubrió el LSD, evoca la historia de la popular droga psicodélica, que en la década de 1960 se convirtió en emblema de la contracultura y de la contestación juvenil. Gracias a su extraordinario testimonio, desfilan los años de la América on the road, los protagonistas que encarnaron la libertad y el anticonformismo, de Allen Ginsberg a William Burroughs, y los que, como Aldous Huxley y Timothy Leary, vieron en la profundidad del sueño psicodélico una vía capaz de iluminar y ensanchar la conciencia. Para todos ellos, Hofmann fue un punto de referencia, al igual que para él lo fue Ernst Jünger, citado a menudo en este libro. Es raro que un científico logre derribar el muro de su especialidad y nos hable, como Hofmann sabe hacer, con enorme sencillez, de las cosas del mundo y de Dios, del hombre en la era de la globalización, del destino de Occidente y de la riqueza espiritual que Oriente puede aportarnos.

Oculta bajo la voz hay otra voz. Bajo las palabras, otras palabras. Quise cavar hasta llegar a ellas. Cavar a través de siglos. Más profundo aún. En la lengua. En la memoria. Cavar hasta desenterrar lo que ya no es nuestro, lo que nunca fue, lo que perdimos. Nuestro hablar materno. Imágenes holladas. Ídolos antiguos. Herrumbrado esplendor. Recordar que hubo nombre para lo nunca dicho. Eso intenté. Tocar los libros que contaminan las manos. Decir Shir-hashirim, Qadosh-qedoshim, Qohélet, ya sin temor. Balbucear lo impronunciable. Eso intenté, en un andar a ciegas. Restaurar nuestra memoria, tocar la lengua perdida en nuestra lengua, la llama, el alfabeto calcinado cuyo ardor alivia.