CANTOS DE MUCHOS PUERTOS

MERCEDES PINTO (San Cristóbal de la Laguna, Tenerife, 1883–México, 1976) exhibió sin reservas la opresión social que padecieron las mujeres durante las primeras décadas del siglo XX. En Cantos de muchos puertos, podemos acercarnos hasta la emoción del paisaje interior y exterior que la autora recorrió desde el abandono de su insularidad canaria hasta su exilio en Uruguay. Esta nación en cuya intelectualidad se integró de manera rotunda, sobre todo, gracias a su marcada personalidad y a su amistad con Juana de Ibarbourou, sería el puente cultural hacia su éxito en el resto de Hispanoamérica. Con la edición de este poemario y la introducción realizada por Fran Garcerá, donde se incluye material fotográfico inédito hasta ahora, se pretende recuperar a Mercedes Pinto como una figura fundamental de nuestra Historial Cultural y Literaria.

En este libro-entrevista, Albert Hofmann, el científico que descubrió el LSD, evoca la historia de la popular droga psicodélica, que en la década de 1960 se convirtió en emblema de la contracultura y de la contestación juvenil. Gracias a su extraordinario testimonio, desfilan los años de la América on the road, los protagonistas que encarnaron la libertad y el anticonformismo, de Allen Ginsberg a William Burroughs, y los que, como Aldous Huxley y Timothy Leary, vieron en la profundidad del sueño psicodélico una vía capaz de iluminar y ensanchar la conciencia. Para todos ellos, Hofmann fue un punto de referencia, al igual que para él lo fue Ernst Jünger, citado a menudo en este libro. Es raro que un científico logre derribar el muro de su especialidad y nos hable, como Hofmann sabe hacer, con enorme sencillez, de las cosas del mundo y de Dios, del hombre en la era de la globalización, del destino de Occidente y de la riqueza espiritual que Oriente puede aportarnos.

Oculta bajo la voz hay otra voz. Bajo las palabras, otras palabras. Quise cavar hasta llegar a ellas. Cavar a través de siglos. Más profundo aún. En la lengua. En la memoria. Cavar hasta desenterrar lo que ya no es nuestro, lo que nunca fue, lo que perdimos. Nuestro hablar materno. Imágenes holladas. Ídolos antiguos. Herrumbrado esplendor. Recordar que hubo nombre para lo nunca dicho. Eso intenté. Tocar los libros que contaminan las manos. Decir Shir-hashirim, Qadosh-qedoshim, Qohélet, ya sin temor. Balbucear lo impronunciable. Eso intenté, en un andar a ciegas. Restaurar nuestra memoria, tocar la lengua perdida en nuestra lengua, la llama, el alfabeto calcinado cuyo ardor alivia.