EL COLOR DE NUESTRO OLVIDO

"...Les quitaron las cadenas de los tobillos y alguien empujó a Esmeralda hacia la hilera que formaban los negros esqueléticos y desahuciados en la proa del barco. Hombres, mujeres y niños cuyos cuerpos parecían ramas secas dobladas por su propio e insoportable peso". Nada de lo que pueda escribir en este párrafo que, quizás, usted esté leyendo con premura, puede darle una idea cabal e integra de lo que es esta novela. Podría decirle que Esmeralda es un nombre que va a recordar de manera entrañable y nostálgica, como una siesta de verano de la niñez. Tal vez podría mencionarle que cuando usted vuelva a usar guantes, en el preciso instante que la tela se adhiera a sus manos, tibia y acogedora, recordará los incidentes en el arroyo de Leyes. Le aseguro (mire lo que le digo) que, luego de esta lectura, dejará de pensar que los vaivenes de la historia y los viajes temporales solo se hacen a bordo de un Delorean. Porque habrá experimentado la exquisitez de la maquina narrativa de Vicentini. -Luciana Baca.

El título de esta novela negra -que junto con las dos novelas anteriores de Alicia Plante, Una mancha más y Fuera de temporada completa la Trilogía del agua- remite a un determinado espacio de Buenos Aires, la Reserva Ecológica de la Costanera Sur, donde la vegetación silvestre y espontánea que creció en las trescientas cincuenta hectáreas de terreno ganado al río en la década del setenta borda de un verde suntuoso una extensión importante de la costa de la ciudad. A escasa distancia del microcentro, la Reserva, con sus cuatro lagunas y una variedad asombrosa de árboles, pájaros y pequeños animales llegados a bordo de los camalotes que traen las mareas del Río de la Plata, despierta desde hace décadas la codicia de funcionarios y empresarios corruptos. Su proyecto no revelado es privatizar este oasis natural de acceso libre para convertirlo en un country club urbano con torres de cara al río y todos los privilegios imaginables. Cierto domingo, los pálidos pies de un muerto asoman al borde de uno de los senderos del parque. A partir de ese momento el verde de la Reserva se irá volviendo más y más oscuro, y también más peligroso. La investigación no avanzará hasta que un guardaparques de la Reserva, por razones no sólo personales, se lo tome a pecho. En una trama llena de realidad y suspenso, será él quien exponga la red de intereses detrás del crimen y la siniestra vigencia de un proyecto que continúa.

¿Qué significado cabe encontrar hoy en las distopías, cuando las pesadillas del siglo XX parecen haberse materializado entre nosotros? Es poco lo que dicen chapucerías tecnófobas y humanistas como Black Mirror, y por suerte no es ese el camino que eligió Flor Canosa en Pulpa, su primera novela de ciencia ficción. Flor prefirió escarbar en el corazón oscuro del género y sacar a la luz los horrores del cuerpo y el estado, o, mejor, el terror del estado que ha colonizado los cuerpos y su dolor, sus secreciones, sus emociones. Todo sin miedos, sin resabios, sin atavismos de un sujeto ya perimido, porque Pulpa es una novela viva, vibrante y jugosa, atravesada por nervios, vísceras y temblores, por orgasmos: porno o postporno duro, en la mejor tradición de J.G.Ballard y David Cronenberg. Electrodos y squirt, los suburbios en ruinas de la red y una mesa de autopsias.

De pronto y sin aviso una estrella irrumpe en los cielos con tanto arrojo que es posible observarla incluso a hora del mediodía. ¿Qué otra cosa puede ser ese fulgor sino la muerte que brilla y se derrama desde el cielo? Entonces, un poema de amor erótico que debe ser leído como la noticia del fin del mundo es interpretado como una contraseña: el astrónomo que estudia el prodigio ha conspirado para derrocar al emperador. Y para mantener el orden del mundo o el orden del imperio, que suele ser una y la misma cosa, hay vidas que inevitablemente deben ser sesgadas. Sin embargo es más fácil destruir a los diez mil seres del Tao que a una pareja de amantes que volverá a encontrarse una y otra vez antes de la explosión inicial. Hay mundos que exceden la ciencia, la magia y la sutil forma de los tomentos porque ellos son el latido profundo que todo lo engendra.

Muñón nació sin pies. Sin embargo, en lo que él refiere irónicamente como una compensación divina, fue dotado de facciones hermosas y un cerebro privilegiado. Hijo de una familia humilde e iniciado por un bibliotecario jesuita en la lectura de las grandes obras del Siglo de Oro español, Muñón buscará por todos los medios la manera de alejarse definitivamente del desamparo que lo ha marcado desde su niñez.