CON PERDON DE LA PALABRA

Muñón nació sin pies. Sin embargo, en lo que él refiere irónicamente como una compensación divina, fue dotado de facciones hermosas y un cerebro privilegiado. Hijo de una familia humilde e iniciado por un bibliotecario jesuita en la lectura de las grandes obras del Siglo de Oro español, Muñón buscará por todos los medios la manera de alejarse definitivamente del desamparo que lo ha marcado desde su niñez.

Arnaldo Calveyra es fundamentalmente un poeta, pero como explicó en una entrevista, no hay límites para la creación «cuando lo que uno de veras busca es una suerte de incandescencia de la palabra que se vuelve palabra poética, palabra en un poema. Yo siempre digo en broma que llegué tarde al reparto de géneros». He aquí una nueva, luminosa entrega del arte sin géneros de Calveyra, que lleva el nombre de Novela y uno de cuyos «capítulos» comienza así: ¡Qué lástima!, en la pieza de al lado hacían el amor y yo estaba solo en mi cama a oscuras. Mientras la mujer se quejaba me levanté a tientas, encontré una manzana y me puse a morderla en lo oscuro de miedo a que si encendía la luz no fuera a golpearles la mampara. No molestar a los amantes, no brutalizar a los amantes, ¡excelente perspectiva!, y seguí mordiendo sin hacer caso de las semillas. Era una idea que me quedaba de la más tierna infancia, desde aquel tiempo en que había que pasar, primero sin darse vuelta y, segundo, sin sorprenderse, sea en el campo, sea en los parques de la ciudad en verano. Estaba solo: era tan cierto como que hasta recién había estado molido de cansancio. Comencé a auscultarme: envidia no era, «cada cual tiene la noche que puede», me dije, «o, en su defecto, hay una noche para cada cual», «o a lo mejor Dios da pan al que no tiene dientes», aunque era evidente que no: el largo lamento seguido por la desesperación irremediable de alguien que se está quemando, interrumpido por las canillas sirvientas, me contradecían hasta el tuétano. No, no era verdad, ni yo ni nadie hubiera sido capaz de hacerlo mejor.

Ser argentino es estar lejos» postuló alguna vez desde París, esa ciudad tan argentina, el escritor argentino pero nacido en Bélgica de nombre Julio Cortázar. Lo que también implica que, en la distancia, Argentina parece estar en todas partes. Incluso en Praga. Allí -a esa ciudad anclada y a la deriva entre el pasado y el presente y que aparenta no pensar demasiado en el futuro- llega un argentino con ganas de tomar distancia y de comer miles de kilómetros. Atrás queda su departure como treintañero animador de «eventos», por delante lo espera un arrival en el que trabajará como guía de turismo. Un viejo mundo de tradición alquímica y transformadora para una nueva vida -no va a costar tanto, piensa- seguramente mejor que la que llevó y por la que hasta ahora fue más arrastrado que llevado. Así, el protagonista de Síndrome Praga va a dedicarse a explicar una ciudad que no conoce y cuyos parques -por supuesto- le hacen recordar a la Plaza San Martín. Enseguida, el descubrimiento de que los locales no quieren a los visitantes; de que su trabajo (incluyendo a un elenco de colegas también émigrés digno de un film de los hermanos Coen) no era lo que pensaba; y de que las dislocaciones del idioma resultan aún más desorientadoras de lo que pudo imaginarse, en especial en lo que hace a la comunicación sentimental con la de inmediato inolvidable y volátil y fatal Katka.Lugares comunes todos del siempre excepcional territorio extranjero que, de pronto, ofrece una particularidad. Algo que trasciende lo meramente kafkiano y lo golemista: cuatro cifras que comienzan a aparecer en la frente de algunas personas y que adelantan, con exactitud, la inevitable fecha de sus muertes.¿Qué hacer entonces?Fácil pero no por eso sencillo: llevar un diario para escribirse y, tal vez así, leyéndose luego, poder entender y comprenderse y -por fin, si hay suerte- llegar a sentirse cerca de algo o de alguien aunque se siga siendo un distante argentino hasta el final.La primera novela de Juan Pablo Bertazza -melancólica pero a su manera ilusionada, graciosa y con gracia, vencedora y vencida, soñadora y pesadillesca- se tiembla y se disfruta como a una mezcla del mejor fantástico-romántico marca Adolfo Bioy Casares con lo más perturbado y perturbador de David Lynch.Es decir, Síndrome Praga es una novela argentina que está lejos, sí; pero muy por delante de muchas y demasiado cercanas novelas argentinas que andan dando vueltas por ahí.»A partir de cierto punto en adelante no hay regreso. Es el punto que hay que alcanzar» advirtió y desafió aquel otro escritor que hizo de Praga un mundo propio aunque apenas la mencionase por su nombre en los callejones y puentes de su obra. Bertazza -como el mejor y más inspirado de los guías- invita a conocerla y reconocerla y desconocerla con todas sus letras.Y, con él y junto a él, alcanzamos ese punto.

Novela poderosa, tanto en su tema como en su escritura, Viaje al invierno escenifica el encuentro de dos mujeres cuyas vidas han sido y son atravesadas por la violencia. Dos destinos, el de una joven y el de una anciana, que se cruzan en Tucumán a mediados de la década del setenta. Helena, una sobreviviente del Holocausto, devastada por los horrores vividos en su juventud, alberga en su casa a la adolescente Clara, que escapa de un padre autoritario y de la intolerable realidad que se vive en la Argentina; en especial, en su provincia. Encerradas en un cuarto en penumbra, la muchacha y la vieja pasan las tardes entre las preguntas de Clara y los recuerdos de Helena, entre vestidos antiguos y películas en blanco y negro. La memoria, reanimada por estos encuentros, será el motor que lleve a Helena a recuperar su oscuro pasado europeo, su huida de Viena y sus primeros años en la Argentina, recluida en Tafí del Valle. Para Clara, ya de veinte años, el hallazgo de unos viejos papeles que han pertenecido a su protectora (y que contienen el nombre de Ricardo Klement, alias que un temible jerarca nazi adoptó en la Argentina) le revelan el secreto ominoso que ocultaba esa vida. Al mismo tiempo, en su trabajo en Buenos Aires -ligado a las altas esferas del poder-, accede a documentos que detallan los planes de un grupo de civiles y militares para continuar la dictadura por otros medios. Con la Guerra de Malvinas como telón de fondo, la joven indaga en el pasado de Helena y en su propio pasado y presente, sacudida por estas revelaciones que marcan un punto de inflexión en su vida, el fin de la inocencia.Con un estilo que toca momentos de gran dramatismo y belleza, la autora de La visitante nos entrega esta nueva novela que confirma definitivamente sus grandes cualidades de narradora.Viaje al invierno, cuya trama hace referencia a hechos reales, es un libro inquietante: al mismo tiempo que atrapa al lector, lo hace reflexionar.

En este brillante y desopilate debut literario, Felipe Viñals narra las aventuras de Juan Salvador de Avelaneda, un joven aspirante a guerrillero que viene a sunarse a la larga dinastía de comediantes a pesar de sí mismos , en la vena de Ignatius reilly, Alonso Quijano y tantos otros. Las acciones y las lineas argumentales se van entrelazando y concluyendo, hasta llegar a un gran desenlace cómico, con una serie de bataholas en las que todo se mezcla y al cabo de las cuales el protagonista sufre su transformación Este es un hilarante e irrepetible fesco que retrata el fracaso de una generación por transformar la política. Una novela inmensa e intensa que consagra a Viñals como un maestro de la sátira y un humor tan surrealista e irreverente, como certero y profundo. Sin dudas, esta novela dará que hablar por su calidad literaria y por ese arremeter contra la hipocresía de la clase política, al tiempo que página página, embarga al lector porgresivamente en la sorpresa, la provocación, la burla y el disparate.